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Schach finanzielle Strategie Geschäftskonzept.

Elena habe ich vor ein paar Jahren kennengelernt, damals war sie gerade 53 geworden. Sie lebt in einer Institution, hat viel Schlimmes erlebt in Kindheit, Jugend und danach sowieso. Gefühlt „ewig“ lebt sie in einer Einrichtung für Menschen mit Behinderung. Alles in allem arrangiert sie sich ganz gut mit den Umständen ihres Lebens. Sie hat ein paar enge Bezugspersonen, mit denen sie das Gespräch sucht. Sie hat ein paar Aufgaben, die ihr wichtig sind und die sie gewissenhaft erledigt. Mischt sich jemand ein, entsteht für sie ein Durcheinander, mit dem sie schwer umgehen kann. Dann reagiert sie ruppig und laut. Sie versucht, ihren kleinen Wirkungsraum zu schützen. Manchmal gelingt ihr das.So eintönig der Alltag in der Einrichtung auch scheinen mag, so unvorhersehbar sind doch die Entscheidungen der Menschen in Elenas Umgebung. Jemand entwendet den Küchenwagen, den sie aufgeregt sucht, ein bestimmtes Messer fehlt, zwei Schüsseln gehören nicht hierher… Viel Energie bringt sie dann auf, um alles wieder in Ordnung zu bringen. Selbstwirksam will sie diese Probleme lösen. Die verständnislosen Kommentare der Menschen um sie herum helfen ihr wenig, es kommt zu Streit, Ausgrenzung, Kontrollverlust.Sie hat gelernt, dass es Unordnung zu vermeiden gilt. Deshalb hat sie gern alles unter Kontrolle. Elena kann gut beobachten und sie hat gelernt, wie hier mit Menschen umgegangen wird. Oft macht sie es ähnlich und sagt ihren MitbewohnerInnen, was sie zu tun oder zu lassen haben. Vielleicht versucht sie damit, ihrer eigenen Ohnmacht entgegenzuwirken. Dann heißt es, sie stelle sich auf Betreuerebene und könne sich nicht einordnen. Solche Momente werden als „auffälliges Verhalten“ dokumentiert und das Team überlegt, wie man dagegen vorgehen könnte.Ich treffe Elena vor allem dann, wenn Musik gemacht wird, meist in der Gruppe. Oft verweigert sie die Teilnahme, beschimpft mich, entwertet den Gesang als „Gejaule“. Manchmal gelingt es mir, sie mit einer eigenen Idee hervorzulocken. Dann wirft sie mir Bruchteile eines Liedes entgegen, das nicht im Liederbuch steht. Von Glocken, die 24 Stunden läuten, Schwalben, die heimwärts ziehn und Pferdehalftern an der Wand singen wir dann. In diesen Momenten ist sie ganz da, manchmal lacht sie sogar. Es gibt Phasen, da setzt sie sich sogar auf das Cajon und begleitet die gemeinsamen Lieder rhythmisch. Gute Gefühle entstehen da, Gemeinsamkeit in der Gruppe, Stolz über den Auftritt beim Sommerfest, Freude über ein gelungenes Projekt…Trotzdem eckt sie an, immerzu. Ich höre Kommentare, die weh tun. Die ihr ganz sicher weh tun. Die kommen mal von MitbewohnerInnen, mal von Angestellten der Einrichtung. Oft sind sie gar nicht direkt an sie gerichtet und berühren sie doch. Manchmal schneiden sie messerscharf. Ich kann mir nicht vorstellen, wie verletzt sie ist. Verstehe das „dicke Fell“ als einzig möglichen Schutz. Die häufige Abwehr meiner Angebote verstehe ich als einzigen Weg zur Verteidigung.Elena wäre gern ein Mann. Noch so ein Thema zum Anecken. Sie will sich den Bart wachsen lassen, die Haare kurz, sie liebt ihre Stärke, Muskeln hätte sie gern. Die trainierten Männer unter den Betreuern himmelt sie an. Meist wird das mit Verliebtheit verwechselt, manchmal wirkt sie wie besessen von einem Betreuer. Die Ambivalenz ihrer Gefühle muss kaum auszuhalten sein. Das merkt man auch den betroffenen Betreuern an. Unbeholfen navigieren sie zwischen Eitelkeit und Irritation, zwischen Zuneigung und Ablehnung. Was das für Elena bedeutet, wird kaum gefragt. Die Suche dieses Menschen nach der eigenen Geschlechtsidentität wird kaum ernst genommen. Es ist leicht, es als Symptom der geistigen Behinderung abzutun und nicht weiter zu beachten. Dabei bleibt es.Nach einer Weile treffe ich Elena wieder. Einiges ist inzwischen passiert. Ein schwerer epileptischer Anfall, Sturz, Knochenbruch und nun steht eine Demenzdiagnose im Raum. Elena ist oft verwirrt, räumlich und zeitlich desorientiert. Sie fragt ihre Betreuerin danach, wie alt sie ist: „Ich weiß, dass ich schon über 20 bin, denn ich bin ja schon volljährig.“ Oft steht sie im Gang und weiß nicht, wohin. Irritationen werden häufiger, weil sich Elena nun auch in den gewohnten Abläufen nicht mehr zurechtfindet. Fehlendes Verständnis in ihrer Umgebung verstärkt das Ohnmachtsgefühl und Elena zieht sich zurück. Letzte Woche durfte ich sie in ihrem Zimmer besuchen. Ich hatte Glück, denn sie hat mich nicht gleich an der Tür abgewiesen. Das Radio funktioniere nicht mehr, der CD-Player sei kaputt, im Zimmer ist es still. Ich darf mir die Sache anschauen, „reparieren“ und mit ihr gemeinsam herausfinden, dass das Gerät noch geht. Endlich erklingen wieder bekannte Melodien. Die wichtigsten Tasten am Radio sind markiert, ein Herz, eine Blume… alles Zeichen, die ihr noch vor kurzem Orientierung gaben. Natürlich kann sie das Radio anstellen, ihre CD abspielen. Natürlich. Meistens. Es sei denn, es ist kaputt. Das Gerät. Ihr Kopf. Plötzlich erzählt sie von Angst. Man wolle sie ins Krankenhaus stecken, abschieben. Jemand hat gesagt, sie hätte diese Krankheit. Depenz. Dependenz. Demenz. So irgendwie. Sie weiß genau, dass die sie hier weghaben wollen, sagt sie. Und ihre Bezugsbetreuerin sei auch gestorben und kommt nicht wieder. Ich versuche sie zu beruhigen, Angela sei nur im Krankenstand, sie wird bald wiederkommen. Alles Lügen, sagt sie. Sie weiß genau, dass sie nicht zurückkommt. Und ich weiß, dass es immer wieder Personaländerungen gibt, dass BetreuerInnen plötzlich gehen, neue kommen. Wem soll man da vertrauen? „Du machst dir große Sorgen um sie“, sage ich. „Ja“. Elenas Stimme klingt ruhiger. Wir spielen Schach. Schach, darauf kann sich Elena einlassen. Musiktherapie lehnt sie ab. Sie braucht keine Therapie und kein „Geklimper“. Aber als sie ihren Springer vorwärts setzt, singen wir das Lied vom Pferdehalfter an der Wand. Das ist erlaubt. Es fühlt sich gut an. Bekannt, vertraut, melancholisch. Der Verlust klingt mit und findet Raum. Fragt ihr mich, warum ich traurig bin, schau ich nur zum Pferdehalfter hin.

Elena

Als ich dich dort liegen sah, war ich mir sicher: du wirst dir die Bettdecke nur noch weiter über den Kopf ziehen. Klar, ein grauer Novembertag lädt zum Liegenbleiben ein. Aber es war elf Uhr vormittags. Ich war schon früh aufgestanden, habe Frühstück gemacht, mein Kind zur Schule gefahren, mich selbst zur Arbeit. Besprechungen, Kaffee, eine Stunde Seminar… und jetzt stand unsere Musiktherapie-Einheit auf dem Plan.Als ich dich später fragte, was du heute schon so gemacht hast, sagtest du: nichts. Du hattest im Speisesaal gefrühstückt und dich dann zurück in dein Zimmer verzogen, ins Bett.Verschlafen sahst du mich an. Man hatte mich vorgewarnt, dass du Angebote meist ablehnst und so war ich vorbereitet. Aber die Ablehnung kam nicht. Du bist aufgestanden, hast dir Schuhe und Jacke angezogen und bist mit mir zum Musikraum geschlürft. Alles wie in Zeitlupe, aber bewegt.Meine Fragen hast du nur kurz und knapp beantwortet – so leise, als wärst du gar nicht da. Beim Begrüßungslied hast du deinen Blick gehoben, so als würdest du mich jetzt erst sehen.Dann hast du das erste Lied ausgesucht und ich konnte endlich deine Stimme hören. „Bei Tag und Nacht denk ich an dich, Marina!“ &nbsp;Noch ganz zögerlich probierten wir die ersten Zeilen, aber beim Refrain dann warst du schon wach: „Marina, Marina, Marina, dein Schick und dein Charme der gefällt…“ Dein Körper blieb statisch auf dem Sessel sitzen. Dein Gesicht blieb bleich, als hätte es nie die Sonne gesehn. Aber mit jedem Lied war deine Stimme mehr da. „Hello again, du ich möchte dich heut noch sehn…“ &nbsp;Von Howard Carpendale hast du mir erzählt und davon, was du dir für unser Treffen kommende Woche wünschst: Ein Lied von Claudia Jung.Der Rückweg zur Wohngruppe ging etwas weniger schlürfend, doch dass die Schnürsenkel aufgingen und schlaff auf den Boden hingen, war dir schon egal.Blass, als hättest du nie die Sonne gesehn.

Depression

Der Mann, der seinem Fußweg im Kreis folgt; Lebenskonzept

Er dreht am Rad, läuft nicht ganz rund und geht doch ständig nur im Kreis durch den Musiktherapie-Raum. Ich weiß nicht, was heute mit ihm los ist. Er redet vor sich hin und auf sich ein: Noch einmal… wenn du das noch einmal machst! Mein Lieber, so nicht! Schlag nicht, schlag nicht… mit der Hand drückt er seinen Kopf gegen die Wand. Noch einmaaal…Es fühlt sich an, als würde er mir etwas erzählen, indem er es mir vorspielt. Und gleichzeitig bin ich gar nicht sicher, ob er mich überhaupt sieht.Doch, jetzt er schaut mich an. Sonst hält er mir seinen Kopf zum Streicheln hin, wenn wir uns sehen, und fragt, ob er brav ist. Heute fragt er mich nicht. Er scheint überzeugt vom Gegenteil zu sein.Später klagt er über Schmerzen im Fuß. Theatralisch stimmt er in mein „Ojeee“ ein. Es wird melodisch, seufzend. Ein „Mariaaaa“ kommt hinzu. Gemeinsam bedauern wir schrecklich dieses Leid. Ojeeeee... Mariaaaa… das tut weh…Er geht im Kreis, hält zwischendurch inne. Ein rückversichernder Blick, gemeinsames Seufzen. Nach und nach gesellt sich die Gitarre dazu. Aus melodisch wird harmonisch. Das Leid wird zum Lied.Irgendwann kann er sich zu mir setzen. Ankommen im geteilten Moment. Er hat Autismus. Was heißt das schon? Die Diagnose erklärt nicht alles. Es gibt immer noch mindestens einen Grund mehr, warum einer am Rad dreht.

Er dreht am Rad

Ältere asiatische Frau auf Rollstuhl zu Hause mit Tochter kümmern sich

Ich wünsche mir, dass alles so bleibt, wie es ist. Das sagt sie mir, wenn wir uns treffen und ich nach ihren Wünschen frage. Eigentlich meine ich einen Liedwunsch. Was könnten wir als nächstes singen? So hätte ich vielleicht fragen sollen. Aber dann hätte sie mir diesen Wunsch vermutlich nicht verraten.Alles soll so bleiben, wie es ist.Das kann ich kaum verstehen. Sie lebt doch in diesem Heim. Immer, wenn ich sie zur Musiktherapie abhole, sitzt sie an diesem Tisch im Speisesaal. Vor ihr ein Plastikbecher mit Tee, manchmal Kakao oder Kaffee. Das „Latzerl“ liegt im Schoß. Das lassen wir hier, sage ich, lege es auf den Tisch und beginne, ihren Rollstuhl zu manövrieren.Passt schon, sagt sie oft. Noch so etwas, das mich irritiert. Wie kann das passen? Wie kann das alles für sie passen? Klar, sie lebt schon lange hier. Dieser Alltag, diese Umgebung, sind ihre Realität. Da kommen Wünsche nur noch in Liedern vor. Ich hab dich lieb, sagt sie, einfach so. Mich? Was soll ich dazu sagen? Wenn wir die passende Melodie dazu geben, erklingt ein Lied von Heintje. Dann kann ich antworten und wir finden Gemeinsamkeit. Ihr Satz ist aufgehoben im„Ich sing ein Lied für dich, ein kleines Lied für dich, sing es froh in den Tag hinein. Jedes Wort, es soll dir sagen: Ich hab dich lieb, nur dich allein.“Meist singen oder summen wir dieses Lied schon im Fahrstuhl und auf den Fluren bis zum Musikzimmer. Dann sind wir eingeschwungen und fühlen uns wohl. Das ist schön, wenn man so zusammen ist, sagt sie später am Klavier. Das finde ich auch. Wir singen gemeinsam, finden die Worte oder hangeln uns über bekannte Melodien bis hin zum Refrain. Der klingt immer wie ein Ankommen.Gestern hat sie mir etwas erzählt. Keiner darf bevorzugt werden! Das scheint ihr sehr wichtig zu sein. Weil wenn einer bevorzugt wird, dann ist spannenlanger Hansel, nudeldicke Dirn, gehn wir in den Garten, schütteln wir die Birn… Als wäre es das einzig Logische geht sie direkt in dieses Lied über. Ich stimme mit ein und wir singen wieder.Alles soll so bleiben, wie es ist. Das wünscht sich die Demenz. Was wünschst du?

Vom Wünschen und Vergessen

Du bist nicht allein. Ich übrigens auch nicht. Können wir uns damit arrangieren? Im Moment habe ich das Gefühl, es wird wieder schwieriger. Dabei ließ es sich schon leben. Gemeinsam in Vielfalt. Bunt ist die Welt, bunt sind meine Tage, wenn Farben keine Rolle spielen. Sondern sein dürfen.In der Musik, ganz besonders in der Musiktherapie, geht es ums Annehmen. Das So-Sein jedes Einzelnen annehmen. Dann Begleiten. Im musikalischen Sinne mit Harmonien, die ein Gefühl von Geborgenheit erleben lassen und doch Raum geben, um Entwicklung zu ermöglichen. So entstehen Melodien. Altbekannte und neue. Entwicklung bedeutet Veränderung, Wachstum. Und darum geht es auf einem Lebensweg, auf jedem Lebensweg. Wege können sich kreuzen, nebeneinander verlaufen, stückweise gemeinsam gegangen werden oder sich niemals treffen. Manchmal braucht es Mut für neue Wege, so entstehen Trampelpfade. Schon oft hatte ich das Gefühl, ich trample mal wieder so einen wilden Pfad entlang. Nicht selten wird er zum Feldweg. Manchmal verwuchert er. Aber auch verwucherte Wege zeugen von Lebendigkeit und Wachstum.Ach, lass mich doch weiter Wege suchen. Du darfst die längst asphaltierte Straße nehmen, wenn du willst. Da bist du nicht allein.Ich übrigens auch nicht, auf meinen Trampelpfaden. Zum Glück!

Trampelpfade zum Glück

person's hands holding white daisy flower's leaf and clear glass vase

Sie hat heute Geburtstag. Das wird ihr jemand sagen, wenn sie aufwacht oder irgendwann später dann, beim Frühstück. Ein Lied wird es für sie geben, dafür werde ich sorgen. Aber mehr liegt nicht in meiner Hand. Ich weiß nicht, wie ihr Tag wird. Darf sie jemanden einladen? Eine Runde schmeißen, sich feiern lassen – sich und ihr Leben? Ihr Leben.Sie lebt hier mit 20 anderen, die so sind wie sie. Haha. Das stimmt natürlich so nicht. Keiner hier ist wie sie. Manchmal wird sie verstanden. Manchmal. Aber meistens redet sie immer das gleiche Zeug. Stellt immer zu dieselbe Frage. Ist N. meine Bezugsbetreuerin? Aber N. ist schon lange gegangen. Mitarbeiter*innen kommen und gehen. Immer zu. Hast du einen Hund daheim? Bring ihn nicht mit! Ängste klingen aus ihren Worten. Manchmal auch Lieder. Ich sing ein Lied für dich…Diese Momente mag ich. Lieder können weiter gehen. Auf Liedzeilen finde ich Antwort. Wir können sie gemeinsam zum Klingen bringen und einfach zusammen sein. Ohne Erklärungen. Die Angst flieht den Moment.Ich weiß, es bleiben nur Momente. Klar kommt sie wieder, die Sorge um das Verlassen-Werden, das Ungeschützt-Sein, die Angst um die eigene Existenz. Nur den Moment kann ich geben. Gemeinsames Sein.

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Trampelpfade zum Glück

Sie hat heute Geburtstag